Si riapre l'eremo calabro in quel di Pietramala.

Il paese è più abbandonato che mai. Le piogge invernali hanno lasciato per le antiche vie del paese fiumi di terriccio chiaro, dilavato dalla montagna e dai muri scrostati delle tante case abbandonate. L'incuria dell'uomo ha fatto il resto. Sul terriccio accumulato (e evidentemente abbandonato li per tutto l'inverno ) sono cresciuti ingombranti ciuffi di erbe varie: parietaria, menta, ortica.

Con santa pazienza mi sono messo a ripulire almeno il tratto di scale di fronte alla casa. Questo abbandono del paese vecchio da parte degli abitanti continua a sconvolgermi. E' vero, i proprietari sono praticamente tutti emigrati in Francia, Canada, America. Ma hanno lasciato parenti, e poi c'è il Comune. Possibile che non sentano la necessità di tutelare la loro memoria?

Possibile. Anzi è vero il contrario. Gli attuali abitanti, quei pochi rimasti qui e sciamati a valle e verso il mare sentono la necessità di CANCELLARE  la loro storia. Di dimenticare queste stradine irte e assolate che conducono al castello. Di allontanare da sè un passato che, io credo, deve essere stato doloroso come non mai.

Solo io, che sono Romano, e che nulla ho a che dividere con quello che il passato ha scritto tra queste pietre abbandonate, ne sento il fascino, ne vedo la bellezza, architettonica, paesaggistica, e anche storica.

Credo che dovrò trovare la forza per ripulire un'altro pezzo di sentiero.

Nel frattempo, ho ripristinato il barbecue e fatto la prima grigliata. Di pesce, naturalmente.

Poi ho letto. Da quando sono qui ho finito "le intermittenze della morte" di Saramago, romanzo che trascinavo stancamente da almeno due mesi, qui l'ho finito il primo giorno. Poi l'ultimo Montalbano,  un libro di un certo Piperno, "Con le peggiori intenzioni", che mi ha veramante molto disturbato e Next di Crichton.

E così,  mentre Roma e tutto il tran tran politicalsentimentalaffaristicogiocosotragico è lontano posso finalmente provare a sentire il sapore dell'estate, quella vera, fatta di lunghi sonni, lunghe letture, lunghi bagni al mare, lunghe cene.  Proviamo và, magari mi riesce.

Lunedì sera

Questa sera, serata gastronomica. Quattro signore che insieme stazzavano certamente oltre i quattro quintali hanno impastato ininterrottamente per tutta la sera "cullurielli", una mortale mistura di farina e patate, che una volta fritta assume l'illusorio aspetto di una docile e leggera frittella, ma che durante la notte si rivela per quella feroce e pesante bestia nera che è. Alcuni sciamani, finiti i funghi sacri, so che usano la pastella per avere le loro visioni. Solo però quando vogliono visioni di disgrazie. Credo si sia capito che ho dormito male.Ho sognato il mio maestro delle elementari, che quando era buono usava le mani e non la bacchetta. Ho sognato poi la mia innamorata delle medie, che anche questa volta, ormai diventata grande e grossa non me l'ha data.  

Martedì

Pranzo leggero: un pomodoro condito con poco sale. Di più potrei morire. Ho finito il libro di Conrad. Un grande scrittore. Mi inebria, oltre all'atmosfera magica e tragica che riesce a creare, la descrizione del suo fare, su questi brigantini a vela. Descrive qualcosa che non c'è più. E questo muoversi dei sentimenti nel trapasso del secolo nella modernità è qualcosa che mi piace da morire. Ho preso "Herzog" di Bellow: le prime pagine sono molto intriganti. Oggi un falco ha svolazzato basso sulla mia macchina. E' passato indifferente per andare a posarsi poco distante su un albero. Mi piacciono i rapaci. Qui ce ne sono. Sento il loro grido prima di vederli, poi, scrutando il cielo li vedi arrivare con calma. Almeno sembra calma da qui giù. Perlustrano tutto il territorio incuranti di noi, e io spero sempre di non sentire qualche fucilata di contorno. Ma pare che li lascino in pace. Questa sera pesce. Sul barbecue naturalmente.

Venerdi 18 Notte fonda

 Si riapre l'eremo calabro in quel di Petramala (la storia gli ha dato un altro nome, ma Petramala mi piace molto di più) e eccoci di nuovo qui, dopo il classico viaggio di ordinanza sulla Salerno-Reggio Calabria. Ormai a Battipaglia, di fronte alla fila da "lavori in corso" ho un sussulto di tenerezza. Quasi piango di nostalgia. Reincontrare l'attesa , lungo la linea d'asfalto, è come reincontrare un vecchio amico. Tremo, pensando a quando i lavori saranno finiti e con buona pace degli italiani potremmo finalmente regalare a qualche grande industriale del nord tutto il percorso, così - loro - potranno finalmente mettere a frutto tutti i nostri soldi.  Ma sono ingeneroso. Io non tremo per il benetton di turno; tremo perchè non troverò più la fila, e questa raggiunta modernità griderà a gran voce che un altro pezzo della originale sudisticheria italiana (nonchè della mia vita) se ne è andato.

Bando alla malinconia. Siamo in vacanza. Dopo le nove ore di ordinanza eccoci qui, all'ombra del castello. Non vedo il mare li, in fondo alla valle, ma lo immagino però. E' un'ombra scura e silenziosa in fondo all'orizzonte. La luna illumina gli ulivi sparsi per tutte le campagne  e il mio eremo è splendido. I mesi di abbandono non lo hanno mutato. Stanchi andiamo a dormire. Mia moglie però parte subito per la sua prima lavatrice. C'erano dei panni gelosamente conservati lì per mesi e mesi che attendevano impazienti, e allora via per il migliore programma disponibile. Alcuni anni fa intervenivo criticando, anche aspramente, questo anelito verso il "bianco più bianco" a qualunque ora del giorno o della notte e in qualunque latilongitudine. Ora mi sono arreso. Che ognuno combatta con i propri fantasmi.

Sabato tutto il giorno

Mare,mare, mare, mare, mare,mare. Sole,sole,sole,sole,sole. Ho letto il primo libro che avevo portato per le vacanze: Absurdistan. Non so che giudizio dare. La lettura stanca, manca di vivacità, e nonostante la volontà di essere leggero nella descrizione di questo mondo in disfacimento, il disfacimento è veramente troppo per riuscire ad essere leggero. Comunque devo dire che aver resistito sino alla fine ha avuto i suoi pregi: l'intreccio della storia è da tenere a mente. Machiavelli è ormai un povero pivello rispetto alle grandi strategie internazionali.

Grandi novità in quel di Petramala: dopo anni di onorato servizio va in pensione il mio Barbecue, e viene sostituito da un nuovo e più capiente apparecchio. E' morto il barbecue! Viva il barbecue!!  Naturalmente è stato inaugurato subito con una grigliata mista di carni sapientemente innaffiata da un cirò bianco di tutto rispetto. Ho avuto qualche difficoltà a farlo partire, ma poi tutto bene.

Domenica sera   

Il fontanaro ha colpito ancora! Siamo senza acqua. Voi direte: "è normale al sud". Manco per niente! Risponderò io. Questo paese trabocca d'acqua! E' pieno di canali, fontane, fiumi, torrenti. Il problema è un altro: il fontanaro!

Il fontanaro (alias U funtanaru) è l'impiegato comunale addetto al pompaggio delle acque. Colui che deve provvedere a girare le necessarie valvole e riempire il sebatoio che - a monte del castello - provvede a rifornire di acqua la parte alta del paese. Ora, è vero che la parte alta del paese è disabitata, e che nel pieno dell'estate, con tutta la mia famiglia e gli altri abitanti non superemmo i quindici elementi; è vero che il volume delle lavatrici di mia moglie è tale da far sballare qualunque presunto consumo d'acqua; è vero tutto, ma perchè nel resto del mondo (almeno quello civile) si è usi utilizzare quel prodigio fantastico chiamato "elettrovalvola" e qui no? Qui bisogna attendere il lunedì mattina, litigare per telefono con l'addetto comunale, immaginarlo mentre - suppongo maledicendo tutti i Romani ( e tutti i saraceni, ma questa è un'altra storia)  in vacanza - si reca a girare la valvola, e dopo pochi minuti si ha di nuovo l'acqua. Gioie del Sud. Ho finito il secondo libro: "L'avventura di Pietro Pomice" di Carlo Manzoni. romanzo umoristico letto in edizione originale Rizzoli del MCMXLIIII. Carino. Quanto mi piace il romanzo umoristico. Questo poi era oltre il confine del surreale. Ormai sono pochissimi gli autori in grado di scrivere romanzi umoristici .Pulsatilla scrive bene l'umorismo, anche se in lei c'è comunque una vena di angoscia che nei Manzoni, nei Mosca, nei Guareschi, non era per nulla presente. Il senso dei tempi credo. tragici cioè.

Lunedì

Oggi ho presa una vacanza anche dalla vacanza: ho mollato tutta l'allegra famigliola che se ne è andata al mare e me ne sono rimasto nell'eremo. Che bello! Ho dormito fino alle tre; ho pranzato con un piatto di pomodori e tuma (meraviglioso formaggio del posto) e iniziato un libro di Conrad: Racconti  di  mare e di costa. Poi lunga chiacchierata con Splinder e questa sera serata gastronomica in paese.

La felicità delle piccole cose.